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Sobreviver ao que o outro morreria.
Praticar o que nenhum outro punho ousaria.
Elevar o espírito à altura do que seria.

Um, ao primeiro sinal do terramoto, viu o coração parar. O outro, ao primeiro sinal do terramoto, agarrou a tábua. O primeiro nasceu no amor; o segundo passou a vida a procurá-lo.

A ficção é vida inteira. Mas tal ilusão só existe na medida em que ela se substitui (ou se antagoniza) àquela que, de tão povoada de seres feios, não tem morada para a serena sabedoria.

Chomsky, cigarros e café. De permeio a existência, essa coisa oblíqua.

Have the right to have a rest, have the rest to have a right.

Ei-las, em abundância: as minúsculas fracções de matéria preta que poluem o chão (pois que dele não se elevam).  Ei-las também: as solas. Que se encarregam de as aniquilar a cada passo. A cabeça, essa, permanece alta.

A sombra que se projecta é sombra apenas. Se reparares bem, é tão tua quanto de ti foge. Não sobrestimes a bidimensionalidade. Pode desaparecer com um simples toque no interruptor.

Como acordar um corpo desperto em tão profundo sono.

Fechar a porta e abrir a janela. A vida é intrusão. E o mundo respira-se melhor de cima.

Tontos os patéticos anões de espírito que não resistem à saída da feia toca.

Viver no avesso da geografia, viver na geografia do avesso.

«There is a crack in everything. That's how the light gets in.»
Leonard Cohen, Anthem