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Escrever palavras lentas, em frases de lama.

O rapaz lê apressadamente para se aproximar do fim; o velho não passa da primeira página para não se afastar do princípio.

«[...] Se a literatura é o artifício supremo, a tradução é o artifício supremo em segunda mão [...]»

Paulo Faria, no prefácio à edição portuguesa de Suttree, de Cormac McCarthy
Edição: Relógio D'Água

Também aqui se começa a mudar de língua. A princípio, tolera-se; e poderá inclusive despertar um certo encanto — o da modernidade.  Mas depois queres falar e ninguém te ouve. Queres caminhar surdo e não tens como. Afinal, só se cala o que o ouvido conhece de cor.

Do velho especado à porta do prédio o dia todo, ouço dizer: «Que velho estranho.» Ao que o pensamento (nunca a voz) me diz: «Quantas histórias de coragem te farão descer cinco pisos diariamente?»

Diz-se do homem em sofrimento ser inútil ao alívio da dor alheia. Acaso Deus não foi crucificado?

E depois há aqueles que dizem a verdade.

(Exclua-se por momentos o espírito.)
O que não nos mata, torna-nos mais aptos a matar.
(Recupere-se agora o espírito, e viva-se no conforto da tradição.)

Família: substantivo abstracto de origem e definição obscuras.

Depois de meses de leituras insatisfeitas, escassas e algo frustrantes, finalmente deparo, quase por acidente, com uma edição brasileira do grande Eduardo Galeano, cujo Memória do Fogo: Os Nascimentos lera com profundo agrado aquando da sua publicação em Portugal.
Ei-lo, o livro, tão pequeno na dimensão quanto imenso no que guarda:

«Fora das telas, o mundo é uma sombra indigna de confiança.»

Eduardo Galeano
O Livro dos Abraços
Tradução: Eric Nepomuceno

Entre o filho e o irmão, optou pelo segundo.
«Ao primeiro, deixei as pernas e o coração para andar; ao segundo, faltará o amparo do sangue e da memória até a última morada chegar.»