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Quando o pára-quedas está por um fio cansado, bastará a mais leve brisa. Quão violenta será a queda do que se julga em alto voo. Quão risível (e enternecedora) a máscara que dele se descolará.  Quase tanto como o rosto vazio que em vão desespero a tentará recuperar.

Há mortes que não deviam existir.  Por tudo quanto Chris Cornell significou nos meus verdes anos, por tudo quanto os Soundgarden me deram a ouvir, a saber e a ser, parte de mim também vai — colhida desse tempo fundamental que é o infinito jardim de possibilidades da tenra juventude. Estão a morrer-me tão depressa os que importam. Obrigado.

Houve um tempo em que era assim: subir para ver as coisas de cima. A aspiração, porém, agora é outra: ver as coisas de baixo, de frente, dos lados, de dentro.  A subida é sempre um artifício, exercício ilusório em metal que não resiste à ferrugem do tempo.

Caros leitores,
Gostaria de partilhar convosco a publicação do meu novo livro, Teatro Vertical — o segundo volume da Colecção Pedante, dada à estampa pela SNOB e inaugurada por Virgilio Piñera.
Para além do texto, no livro encontrarão o singular traço do ilustrador Sebastião Peixoto, que aceitou a proposta por mim lançada.    
Durante 15 dias, contando a partir de hoje, o livro estará em pré-venda com desconto. Quem o comprar nesta fase por 12€, recebê-lo-á em casa sem custos adicionais e figurará — se for essa a sua vontade — na parte final do livro, dedicada aos agradecimentos, bastando para isso seguir as instruções que encontram no link em baixo:

https://pt-pt.facebook.com/livraria.snob/

Fingir a cegueira enquanto o cortejo desfila. Tão sensato e apertado exercício.

Um homem que carregava nos olhos mil mortes. Aproximei-me. Não tive como o evitar. Olhei-o. Olhou-me. Disse-lhe: Sei bem o que está por trás. Ele disse: Isto? Apontava para um rectângulo de papel pousado atrás dos andrajos que se deitavam no passeio. Não falei. Não percebi. Falava-lhe das mil mortes atrás dos olhos. Olhou-me. Olhei-o. Ele disse: Agrada-te? Encolhi os ombros. Não percebi Apontou para o rectângulo de papel. Tinha muitas imagens. Rostos, percebi ao semicerrar os olhos. Afastei-me. Acelerei o passo à medida que me afastava. A cada passo um novo rosto do rectângulo. A cada novo rosto a consciência. Arrepio. Calafrio. Alguém me travou a marcha. Era uma mulher. Cara de rugas. Postura de estátua. Olhou-me. Disse-me: Sei bem o que está por trás. Arrepio. Calafrio. Com o dedo indicador desenhou no ar um rectângulo. Vários círculos dentro dele. Disse-me: As coisas que sempre foste mas nunca serás. Mil mortes atrás dos olhos passei a carregar.

Socorre-te sempre dos sábios antigos: nunca esperes. Tudo quanto vier será vida, tudo quanto não vier será nada.

Do mal do Homem poderia escrever mil prefácios, mil ensaios, mil epílogos. Mas por agora prefiro contemplar a última gota que cai da última folha verde daquela última árvore. Para ver como cai nas últimas costas que passam. Para que os meus olhos sejam a última testemunha do princípio.

Para ler tudo aqui:

http://incipitmag.com/2017/03/20/rec-geom/

Virgilio Piñera, O Grande Baro e Outras Histórias Selecção e tradução: Rui Manuel Amaral Edição: Livraria Snob / Colecção Pedante

Em Três Horas Esquerdas
Tradução e apresentação: Júlio Henriques
Edição: FLOP