Um, ao primeiro sinal do terramoto, viu o coração parar. O outro, ao primeiro sinal do terramoto, agarrou a tábua. O primeiro nasceu no amor; o segundo passou a vida a procurá-lo.
A ficção é vida inteira. Mas tal ilusão só existe na medida em que ela se substitui (ou se antagoniza) àquela que, de tão povoada de seres feios, não tem morada para a serena sabedoria.
Ei-las, em abundância: as minúsculas fracções de matéria preta que poluem o chão (pois que dele não se elevam). Ei-las também: as solas. Que se encarregam de as aniquilar a cada passo. A cabeça, essa, permanece alta.