O rectângulo de papel

Um homem que carregava nos olhos mil mortes. Aproximei-me. Não tive como o evitar.

Olhei-o.

Olhou-me.

Disse-lhe:

Sei bem o que está por trás.

Ele disse:

Isto?

Apontava para um rectângulo de papel pousado atrás dos andrajos que se deitavam no passeio.

Não falei. Não percebi. Falava-lhe das mil mortes atrás dos olhos.

Olhou-me.

Olhei-o.

Ele disse:

Agrada-te?

Encolhi os ombros. Não percebi

Apontou para o rectângulo de papel. Tinha muitas imagens. Rostos, percebi ao semicerrar os olhos.

Afastei-me.

Acelerei o passo à medida que me afastava.

A cada passo um novo rosto do rectângulo.

A cada novo rosto a consciência.

Arrepio.

Calafrio.

Alguém me travou a marcha.

Era uma mulher. Cara de rugas. Postura de estátua.

Olhou-me.

Disse-me:

Sei bem o que está por trás.

Arrepio.

Calafrio.

Com o dedo indicador desenhou no ar um rectângulo. Vários círculos dentro dele.

Disse-me:

As coisas que sempre foste mas nunca serás.

Mil mortes atrás dos olhos passei a carregar.